他想从已有的灵感泉源中获取一些灵感来解除他的饥渴，通过阅、听自己从前的作品来安抚一下自己······但是那种“莫奈叶水”着实让人难以下咽，他喝了第一口便骂骂咧咧地吐了出来。奇怪，这种似温水般的东西，这种丝毫没有内涵的魔泉音乐，竟是他的作品吗?——他又重新翻整了自己的作品，心里懊悔极了。他真是昏了头了，真不懂当初自己是如何制作出来这种东西的。
他脸红无聊幼稚的时，他居然转过身去瞧瞧四下里有没有人，而后羞愧地将脸埋在枕头，像一个害羞的孩子。还有好几次，他觉得音乐真是显得荒唐至极、可笑至极，甚至忘记了这是他自己的。
“杰作”
“哦!见鬼!”
他叫嚷着，弯腰大笑着。那些他从前自认为的倾诉热情，表达爱情的喜悦和悲苦的曲子，是他最受不了的。他仿佛被苍蝇叮了一口一样，恼火地从椅子上跳了起来，直用拳头打着泰雅木种制作的桌子，拼命地敲着脑门，愤怒地扯着嗓子叫喊着，还用粗话来骂自己，说自己是蠢猪、浑蛋、跳梁小丑。
最后他面红耳赤地站在镜子前面，抓着下巴，说：“看看，看看，你这蠢货，你这蠢驴似的嘴脸!你撒谎!让我给你点颜色瞧瞧吧!替我把面前这个人丢进河里去吧，所长生，你这个懦弱该死的修者!”而后，他将自己的脸埋在装满魔法水的面盆里，直浸到自己快要被憋死了。
他脸色通红，眼睛凸起，气喘如牛，他甚至连脸也顾不得抹，就径直奔向书桌，抓起该死的魔法音盒将它们撕得粉碎，气愤地嘀咕着：“你瞧，浑蛋，去你的吧!你这该死的家伙!······
……”你瞧，你瞧!
这时他才觉得自己松了口气。魔曲中的谎言是他最恼火的地方。写的东西没有真情实感，尽是些学徒时期的忐忑，背熟的陈词滥调。他谈论着爱情，犹如瞎子谈论颜色，全是些道听途说的东西，鹦鹉学舌的俗套。而且不单单是爱情，所有的热情都是供他自吹自擂的主题——虽然，他竭力追求真诚，但是想要真实还是远远不够的，关键是自己能否真能做到。
倘若一个人对生命毫无认知的时候，又如何能做到真诚呢?他之所以发觉这些作品的虚伪，看到现在和过去之间无法逾越的鸿沟，还全都得益于最近六个月所经历的风雨。巫修的战争还是到了这一步，我终于还是会见到你了，婉儿！
如今，已经是五阶超凡巫师的他总算是跳出了虚幻的世界，掌握了衡量思想真伪的真正标尺。以前没有丝毫热情就写下来的歌曲使他厌恶，加之他那有错必纠的脾气，于是就打定主意，以后倘若没有情感的逼迫就绝不作曲。他也不再去追求自己的思想，除非创作的欲望强烈得如同电闪雷鸣一般逼迫着他，否则他将永远地放弃思念的“魔曲”。他这么说，只因他知道这是暴风雨即将来临的前夕。
比如战争——命运，老天要它在何时何地发生就该在何时何地发生。但雷电在高处最容易触发，某些地方——某些灵魂——是雷电的集中营。那里可以产生雷雨，并且将天上所有的雷电都召集过来。正如一年之中有好几个月都是雷雨季节一样，一生之中也有一段时间是富有雷电的，即使不能随心所欲使雷电爆发，至少在将来的某一天它终会爆发。整个人犹如箭在弦上一般，全身紧绷着。
受这位伟大的，超凡巫师思想的影响，位面天穹之上的雷雨日复一日地聚集着。苍白的天上满是散发着灼热气浪的白云。
没有风，空气凝固了，好似正在发酵，将要沸腾了。万籁俱静，死气沉沉。凡人们，巫师学徒们脑袋嗡嗡地响着，莫名地发着热。世间万物都在等待那股聚集已久的力东爆发，等待着雷神高举那沉甸甸的大铁锤敲落在乌云上。
一片巨大而又灼热的阴影悄无声息地移过，吹起了一阵火辣辣的热风。神经好似被风吹动的树叶一般，颤抖着······而后又重回无声世界。
什么都没有发生，这恐怖的天罚，悄无声息继续凝聚。