几个小时后“一”就要到来，
那是稚子孩童的欢愉时；
我的童趣已逝去的遥不可，
如同四季到了末尽显龙钟。
新春的繁已经落败，
满枝的绿叶已独成画卷；
盛夏的骄阳凌傲霄，
谁在意过蝉鸣只响了八日；
晚秋的萧瑟自古皆道，
满目疮痍实在骗不了自己；
冬季的皓雪遮满大地，
我是其下的一抹灰泥。
雏鹰已试着翅欲凌云霄，
草鸡使站在枝头仍是卑贱；
谁不愿化龙带领华夏年昌盛，
山巅虽在可我只是泥下的曲蟮。
明天过“一”的少年郎们——
听哥哥道几句衷肠：
若我能重新过一，
不走过却没留下一丝痕迹。
你们是早晨八点钟的太阳，
听着一那萦绕操场的铃声，
迎着太阳缓缓升起的那抹希望，
是我中华儿郎血脉中的薪火。